que perdí muchos amigos por la tirria y por mi culpa,
que ya todo es comida rápida en Madrid,
que soy un noble ruin entre la élite de la chusma.
Será que cuando llegue a los sesenta querré que me digan que aparento más,
para adelantarme a mi tiempo,
o mejor que me digan sesenta y nueve, nueve años de aumento,
para dármelas de que aún lo puedo practicar;
por la sonrisa picarona de siempre;
bueno, tú me comprendes.
Será que la nueva música ya no me hace milagros
y tiro de repertorio,
o busco en Cádiz,
o figuro en una nana de mi inventario.
Será que mis manos apuñalan saetas cuando te vas,
que mi sonrisa no te olvida,
que mi lecho se pone a llorar;
Será que el verano se ha ido ya,
que se me repite septiembre,
que tus besos dominan la eternidad;
Será que soy la parte del "no" que tú si entiendes,
que tu cuerpo enfrenta la inmortalidad,
que te espero mañana a las nueve:
por la sonrisa picarona de siempre;
bueno, tú me comprendes.
FZG
